Extrait par Noé Soulier

Rue Neuve-Saint-Augustin, un embarras de voitures arrêta le fiacre chargé de trois malles, qui amenait Octave de la gare de Lyon. Si vous lisiez ce texte pendant longtemps, vos yeux se fatigueraient, mais cette fatigue ne se manifesterait pas immédiatement comme telle. Le jeune homme baissa la glace d’une portière, malgré le froid déjà vif de cette sombre après-midi de novembre. Lorsque vous lisez, vous n’êtes pas conscient de votre posture. Les jurons des cochers tapant sur les chevaux qui s’ébrouaient, les coudoiements sans fin des trottoirs, la file pressée des boutiques débordantes de commis et de clients, l’étourdissaient ; ou de vos yeux qui parcourent les pages et les lignes de signes, car, s’il avait rêvé Paris plus propre, il ne l’espérait pas d’un commerce aussi âpre. Complètement absorbé par la lecture, vous commencez à ressentir la fatigue oculaire comme une série de changement dans les choses qui vous entourent, il le sentait publiquement ouvert aux appétits des gaillards solides. Graduellement l’environnement se transforme, le texte vous semble plus difficile, le cocher s’était penché, l’éclairage trop sombre, vous vous rapprochez du livre, «C’est bien passage Choiseul?» Et finalement vous découvrez le vrai problème: - Mais non, rue de Choiseul, la fatigue, le mal de tête, une maison neuve je crois. Les yeux qui lisaient étaient des yeux anonymes, et le fiacre n’eut qu’à tourner, la maison se trouvait la seconde, une grande maison de quatre étages, faisant leur travail sans que vous ne vous en aperceviez. Maintenant votre attention, dont la pierre gardait une pâleur roussie, est dirigée vers vos yeux, au milieu du plâtre rouillé des vieilles façades voisines. Ils émergent soudainement de leur anonymat préconscient et deviennent explicitement vos yeux. Votre gêne devient une préoccupation présente, et votre corps se met en travers de votre lecture.