Je pensais qu'elle ne se marierait jamais par Barbara Manzetti


Elle pratique des ouvertures avec une cuillère en bois. Elle aimerait qu'on la questionne sur la méthode. Après avoir balancé la possibilité d'un thème. Tu vois quand tu balances le reste de café refroidi pour t'en resservir. Buvons-le brûlant. Maintenant tu le vois toi aussi que ça continue de parler quand on a enlevé le sujet. Faire. L'invention de la pratique. C'est à ce moment-là que tu commences à l'aimer. Elle te désarme avec des petites phrases. Quand tu dors elle fait des pompes. Tu le vois aux épaules. Elle n'a pas pris froid aux pieds. Les siens sont en marbre. De Carrara. Deux mille ans d'existence, c'est animalier. C'est inconscient. C'est musclé. C'est sensuel. Quelque chose explose. Toujours. Un truc plus vivant. Que tu n'avais pas prévu. C'est quelqu'un qui n'a pas peur. Une âme en train. Du temps puissant de la vapeur. Au moment où il traverse le pont suspendu tu vois. L'Amérique c'est plus grand. De plus grands pieds pour traverser ces paysages. Des enjambées. La neige monte aux cuisses. Elle se met à ta disposition. C'est le capitaine d'un Titanic. Qui chavire. Sans couler. Alors que tout est versé. Je vous écris de l'intérieur une critique de foetus. Je me suce le pouce. Je ne suis pas observateur. Je suis monocle et je l'aime. C'est un compte-rendu que j'écris poursuivie pas ses baskets jaune-pâle. Que j'ai aperçues vides dans le couloir. Cela produit du changement de s'appuyer sur ce qui bouge. Vivre sur un bateau. Ce qui tangue c'est toi. Tu as des pensées mais elles roulent. Tu saisis ce que tu peux et tu tangues. La vie à l'internat de filles tu vois. Heureusement qu'on a des copines. Un uniforme. Jupe plissée bleue acrylique. Une collection de bas blancs. Les dramaturges entrent sûrement et calmement. Ils se frottent aux mètres carrés. Ils sont chats. Elle est déplacée et chargée de missions. En baskets jaune pâle. Il y avait la tempête à Aubervilliers, elle était accrochée à un poteau bourré d'échardes et ça sentait le biscuit. Je me régale. Le dramaturge cuisine trop bien. C'est un ensemble d'avancements. De pas et de bonds. Avec une casserole. Parce que c'est quelqu'un avec des pieds. Avec des sacrées fesses. Adorées par les indiens. Quelqu'un avec des secrets. Avec tellement de secrets. Fais le curcuma dans ses lentilles. En souriant. Elle a une vue de haut. Sorte de chamois. Sorte d'edelweiss. Leontopodium alpinum. Gnaphale à pied de lion. Préfère les massifs calcaires de haute altitude. Insigne des troupes de montagne en Autriche. Jennifer Lacey. À Aubervilliers elle est désormais un avion qui décolle. Et les dramaturges sont des chats. Des pionniers. Elle m'a sauvé. Je l'ai secourue. Qu'attend-elle du dramaturge? Comment s'y prennent-ils pour cuisiner ces biscuits sablés avec un micro-ondes? La dernière fois quelqu'un est parti au moment de l'introduction d'ustensiles de cuisine dans le champ dramaturgique. Quelqu'un de pas  courageux. Je voudrais que l'on m'enferme dans un endroit chaleureux. Avec ces biscuits sablés. Chatouillis sur la peau fine des avant-bras. Entourée de tricots. Apportez-lui ces lapins noirs. Je paierai mes factures plus tard. Elle aime ses pieds et moi aussi. Alors j'ai l'impression à chaque fois qu'elle a aménagé ailleurs avec quelqu'un. Ce projet est une crémaillère. Quelqu'un qui veut la lancer. Quelqu'un qui veut la nourrir. Quelqu'un qui veut l'entourer. Quelqu'un pour qui elle est la muse. Quelqu'un qui est son ami en arts plastiques. Quelqu'un qui partage un banc avec elle. Quelqu'un qui comprend son choix de chaises. Quelqu'un qui voit en elle un fauve. Pour la liste de mariage je propose de revoir la place des genres dans la langue française. Ah mais pour toi c'est féminin ou masculin? Sur quels espaces s'appuie-t-elle? Patinoires. Les paumes gantées contre la glace. Saupoudrez généreusement de sucre impalpable. Je pensais qu'elle ne se marierait jamais. C'est quelqu'un qui sait choisir ses chaussettes.


Texte publié dans le Journal des Laboratoires janv-avril 2011